Та, что шепчет в ночи стихи, знает, чего Ты ждёшь. Вроде бы лето, но из стихий в городе внутреннем – вечный дождь: с пальцев, волос и дремавших крыш – ливнем шумит вода, в лужах танцует, пока Ты спишь, пишет на стёклах Твой облик лишь, плачем своим разрывает тишь, дёргает провода. Искры летят, озаряют ночь, кутаюсь в плед – мне не страшно, нет – просто слова утекают прочь, просто молчать о Тебе невмочь, мне эту слабость не превозмочь, господи, ты же мне мог помочь, и неужели я – тебе – дочь, где носит тебя кучу лет?
Маленькой мне предстоит столько бед, сколь вынесу на плечах: чтоб хватило на ужин, на завтрак, в обед, чтоб светился огонь в непокорных очах, чтобы тот, кто роптал – заболел и зачах, растворяясь вдали. Так о чём размышлял (очень странный) Дали, когда говорил, что все корабли – рядом с ним – на мели? Что же, теперь – я Твоя Амели, Ты меня укради на тот берег земли, вечер бескрайний к ногам постели, дней океан мы вдвоём провели, в лодке любви. Пусть тихо горит у постели свеча, пока не раздастся удар палача и охрой окрасит эпоху – Твоя до последнего вздоха.
Та, что Тебе посвящает стихи, знает, что Ты – судьба, и смог километры времён пройти, все самые сложные в мире пути, сердце своё принести в горсти, забыть имена и меня найти – ради единственно верного звука: «Да…».
01 07 2012
Просмотров 
