Всё те же ручки, та же паста, цвета синей ночи,
Всё так же непорочен и невинен белый лист,
Все точки с запятыми на местах; один лишь почерк
Не обхватить никак, уж больно стал плечист.
Обложка, будто новая, дыханьем свежим манит,
Поля всё там же прерывают мысленный полёт,
Но не найти уединения с привычными словами,
Их что-то незнакомое без устали гнетёт.
Последние страницы разрисованы, как прежде,
Не поседели детские оттенки до сих пор,
Вот только чувствуется запах букв проезжих,
И слышится невольно чужеземный разговор.
Всё те же ручки, та же паста, цвета белой ночи,
Всё так же перемазан и изорван серый лист,
Все точки с запятыми перепутаны; лишь почерк
Не обхватить никак, уж больно стал плечист.
Просмотров 
